Llueve

Y llueve, lloran las nubes porque lo dulce siempre acaba sufriendo, escupe vuestro Dios porque es un hijoputa.
Podría decir muchas falsas teorías e incluso alguna verdadera de la lluvia, pero me gusta más la práctica.
Mientras escribo esto, veo mi cristal empañado y charcos en la calle sobre los que caen más gotas. Me pongo filósofo e invento frases célebres de todos los ámbitos que te puedas imaginar. Es curioso que una simple caída de agua pueda cambiarme el estado de ánimo.
Oyendo las gotas sería capaz de poner en duda lo objetivo, de hacer al resto creer en mi subjetividad e incluso por un momento creería en el amor.
Podría escribir poemas preciosos y echar fotos con contrastes soberbios, pintar cuadros bonitos y llorar con una película.
Lo triste es que siempre que llueve no pasa ésto; me cabreo porque se me joden los planes, porque tengo que dar la luz a las 5 de la tarde, porque tengo que llevar paraguas y porque se me mojan las gafas y veo como una cámara de fórmula 1 cuando llueve.
Quizá sea mi falta de facilidad a ponerme en marcha o mi exceso de capacidad para soltar palabras de cosas que debería hacer, pero en verdad veo la lluvia por la ventana y soy como un niño que ve a sus amigos en el parque; quiero bajar y comerte bajo la lluvia, quiero verte el pelo mojado absorbiéndote la cara, quiero resfriarme contigo y luego estar pegados a la hoguera maldiciendo la inmadurez, llorando por películas de navidad y bebiendo leche caliente con miel.
Quiero mojarme, dejar los filosofeos pluviales para mi casa y disfrutar como un loco del romanticismo del agua.

Mírame al teléfono.

Mírame al teléfono, llámame al espejo, bésame en tus manos y cierra los ojos.
Hazme disfrutar disfrutando y pégame cuando yo te haga daño. Séeme infiel y no te arrepientas de ello, machácame hasta que tu sonrisa abra el telón de la reconciliación al mismo tiempo que nos metemos bajo las sábanas. Déjame seco de pasión y dame de la tuya con un lengüetazo, tírame el jarrón a la cabeza y después arreglémoslo juntos como en las pelis americanas.
No seas una princesa, sino una dulce malvada, pero sé tú, no como los demás

La reina de mi república.

La que con una bicicleta te da un paseo por los anillos de Saturno.
La que no necesita más que un kebab en un parque para tener una cena romántica.
La que te calla cuando no entiende algo y no asiente pensando en bolsos.
La que te odia cuando estás borracho pero no puede evitar abrazarte.
La que ve más allá de dos, pero tiene el dos por encima de todo.
La que tiene su propio partido político en la cabeza.
La que llora con una película y te enternece.
La que se te insinúa y te hace pensar en nada.
La que por hippie quiere cambiar el mundo pero acaba dejando sus quejas en la cabeza y las suelta en una redacción de instituto.
La que sueño todas las noches pero a la que no llego a poder coger.
La reina de mi república.

Destino o coincidencia

Dime si esto pasa porque estaba escrito o porque he cambiado mi idea en el ultimo momento, dime que sabes lo que voy a hacer mañana, porque lo voy a cambiar; dime que esa es la mujer de tu vida y que ella te dice que va a estar siempre contigo, que mañana se va a liar con aquel, y no porque esté escrito, sino porque el primo del amigo del hermano de tu prima se va a encontrar el móvil de tu novia que estará de borrachera, y cuando la vea para devolvérselo no se van a limitar a intercambiar información por Bluetooth 2.0 y el USB no va a entrar en el puerto.
El destino es la cuarta dimensión de los cobardes que no saben cómo actuar y creen que la primera opción será la adecuada (no la buena) porque está escrito.
Lo único que está escrito es que te vas a morir, y ni sabes cuándo, así que deja de pensar y pásatelo bien, ríete de todos que cuando te mueras van a llorar un par de días, así que hazles que nunca te olviden.
Encuentra 100 mujeres de tu vida en tres noches y que ninguna te caiga bien, gasta más goma que Alonso con su coche, pero lo más importante, quítale el boli al miedo y sé tu quien escribe tu futuro.

Princesa

Me llama la atención que todo cantantautor/escritor de novelas/escritor de poesías/escritor de lo que sea(como yo) siempre tenga alguna "obra" titulada princesa.
Sea bonita o fea, casi siempre tratan de lo mismo, de una musa, de una diva, de una mujer que alquila "felicidad", de una fémina en general, y aunque sea la más perversa del mundo o la que menos merezca la pena, casi siempre acaba saliendo la palabra "amor", aunque según una filósofa cercana a mi eso no existe, así que, ¿por qué nos "enamoramos"?
Pongo eso entre comillas porque dice mi filósofa que el amor no existe.
En caso de que lleve razón, creo que el amor en verdad es encaprichamiento. Si estamos solos nos acabamos sintiendo vacíos y necesitamos alguna persona que nos coma la cabeza y a quien comérsela.
Ahora bien, creo que antes de enamorarte deberías leer la letra pequeña; vas a poder dar muchos besitos y tus amigos puede que hasta te envidien si la tía está buena, pero eso es sólo lo que se ve desde fuera, desde dentro es como el sentimiento que tiene el guerrero que sale desnudo a luchar con el león, tierra trágame.
Al principio es todo muy bonito, y creo que es porque los dos personajes no se conocen del todo, pues es difícil encontrar tu media naranja dos veces al semestre.
Creo que somos tontos, porque si lo hacemos por consumar el amor, también se puede consumar la amistad con todas las que quieras sin tener que luchar con el león.
Si lo haces por los regalos de aniversario, no compensa un regalo por 365 dias de toques mientras echas la siesta, mensajes mientras estás leyendo el Marca y llamadas cuando te estás tocando, y eso quieras que no son cosas importantes.
En fin, que a follar con las amigas y a darse toques con vodafone, que es to' gracioso cuando te llaman los operadores sudamericanos a ofrecerte el x6.
Eso sí, si mañana ves a la mujer de tu vida, lucha con el león, y así todas las veces que puedas, porque es la excepción quien confirma la regla y alomejor algún día eres feliz con tu pareja del todo.

Dulce hijo de puta

Y se pelearon sinceridad y dulzura, no querían ser cómplices de susurros o chillidos entre personas, no querían poder unirse para que la verdad fuera algo grato al escucharla, así que separaron sus caminos.
La sinceridad quedó para los pocos valientes que no quieren hacerse daño ni a ellos ni a nadie, aguantando situaciones en las que miras a una persona y piensas lo contrario a lo que le dices con tu sonrisa, aunque a veces quedan mal la personas que no acostumbran a mentir.
La dulzura quedó para el resto, para todo el mundo, todos sabemos quedar bien con alguien porque nos interesa, podemos sacar una sonrisa a quien nos cae mal pero tiene más de una 90 entre la barbilla y el ombligo, y podemos fingir ser lo que no somos. Pero si no sabemos combinar ambos caminos, podemos acabar bien lejos.
Si eres sincero puedes acabar como un fracasado, y si eres sólo dulce, vas a llegar a ser un delicioso hijo de puta, que desde fuera es un bombón pero dentro no tiene chocolate.

La máquina perfecta no es perfecta en valores

Queremos más las cosas cuando no las tenemos, infravaloramos lo necesario y sobrevaloramos lo sólo normal.
Creemos en el amor a primera vista, pero es cerrar los ojos y odiamos el amor.
Bebemos hasta no poder más, buscamos malos royos pero no queremos que nos pisen el culo. De cada muchas cosas que soñamos, pocas son bonitas, y tristemente la belleza es relativa, depende del ojo con que se mira, pues si a mi una cosa me gusta esta claro que a la mayoria no, aunque solo sea por el morbo de verme pasar un mal rato.
Dicen que el ser humano es la máquina más perfecta que existe, yo no lo sé, porque es triste que al ponderar la idílica felicidad con la cotidiana realidad, lo cotidiano no sea idílico y la felicidad no sea lo real.

De septiembre en septiembre.

Y se acaba el verano.
Se van cerrando sombrillas al compás que se abren maleteros que llenamos de mierda antes de volver a donde vivimos.
3 meses sin hacer nada que a muchos les hubiera gustado aprovechar mejor de lo que lo han hecho. Pero hay quien lo ha aprovechado, y ahora a mediados de septiembre te come la cabeza con que echa de menos lo que ha hecho, ya sea por bien o por mal. En verdad el mundo así engrana bien, porque ahora mismo de fútbol no hay mucho que hablar, así que te inventas tías a las que te has follado en agosto hasta que mourinho abre su bocaza.
Está quien se ha ido a despejarse de la mala vida a los Picos de Europa y quien harto de estudiar se ha ido a Amsterdan a fumar. Uno te enseña fotos de vacas cagando en césped y otro como fuma mal césped y caga como una vaca.
Pero en fin, más allá de lo que cada uno ha hecho, está lo más duro, la vuelta, que es como año nuevo, con propósitos que te haces que sabes que no vas a cumplir ni una semana pero ahí están.
Al volver es un poco desconcierto, porque nada es como antes, está el que te dice "illo" porque estuvo en la feria de Málaga un par de días y el que ha visto más allá de las tardes en las palmeras y quiere ser el Che Guevara del grupo, el que bebe el whisky con el nombre más raro porque lo vio en un anuncio de la tele alemana, o el que no bebe en lata porque lo leyó en la Superpop.
Yo haría que esto fuera una época nueva, como vivir por fascículos, de septiembre a septiembre, y ahora al llegar, en vez de intentar acoplarse a lo normal, no cohibirme y buscar lo que después de tres meses me parece lo mejor para mi.
Pero soy un muñecajo más que quiere quedar bien, así que después de haber visto tíos en Barcelona con ropa rara que me mola, voy a seguir paseándome cerca del Shooter sin hacer nada vistiendo camisetas del Pull&Bear, y no soy el único.

Sigo con mi búsqueda

Somos conformistas de cojones, no luchamos por lo que en realidad queremos y cambiamos el Carpe Diem por la vida fácil, conozco poca gente que se deja llevar por la locura, por el ansia de conocer, que viva cada día con una filosofía, que ame al que ayer era un gilipollas y mañana lo odie a muerte, que no quiera quedar bien con todo el mundo, que se enamore diez veces al dia aunque solo se acueste con una siempre y sea para leer un libro, que cuestione a los que se las dan de inteligentes, que haga caso de lo que dicen los tontos, que quiera con locura y odie de forma cuerda, que se gaste lo que tiene cuando merezca la pena y viva el resto de la bohemia, que saque una mujer sensible y llorona de una puta de las que ves al salir de Granada, que se empalme viendo Aladín y no se ría con la mierda americana que llaman cine.
Que sea raro, raro de cojones, hay pocos así, pero si los conoces y los quieres, te hacen ver fácil el Carpe Diem y que te la sude vivir mal mañana, porque hoy te vas a inchar a hacer el amor con 20 personas distintas a las que crees ver como el amor de tu vida.

Por una u otra razón, ella sí podía

Vuelvo de lo diferente y me siento raro en casa. Creo que estoy enfermo porque nunca puedo estar conforme, porque quiero mas las cosas cuando las tengo lejos, porque estoy harto de la monotonia y no puedo hacer nada para cambiarla. Vivo rodeado de chupapollas que nunca han tenido un falo en la boca y se limitan a decir que son felices y estan agusto con todo aunque ni ellos mismos se lo creen. Yo soy el raro por decir que esa es gilipollas o que ese se las traga de 2 en 2. Vivo rodeado de seres perfectos entonces porque si yo fuera el unico inconforme en el mundo la cosa iria diferente. Escribo no porque crea que lo haga bien, sino porque es la mejor manera que conozco de desahogarme; si lo hago con personas me dicen que no me tome asi las cosas o que no es para tanto, casi me hacen sentir mal por desenvolverme como soy asi que tengo la cabeza llena de paranoias que no me llevan a nada. Quiero gente a mi lado que diga tantas cosas seguidas que no las pueda coger todas, que tenga su teoria de los polvos magicos de campanilla al igual que yo la tengo, pero que sea diferente y no me de la razon sin ni saber lo que estoy diciendo, pero en fin cada uno tiene lo que se merece, o eso dicen, pero no dudeis que en cuanto pueda me vereis con un "raro" personaje sentado en un banco peleandome porque el dice que volaba por la coca y yo piense que levitaba porque no solo follaba, sino porque peter pan le hacia el amor.