Destino o coincidencia

Dime si esto pasa porque estaba escrito o porque he cambiado mi idea en el ultimo momento, dime que sabes lo que voy a hacer mañana, porque lo voy a cambiar; dime que esa es la mujer de tu vida y que ella te dice que va a estar siempre contigo, que mañana se va a liar con aquel, y no porque esté escrito, sino porque el primo del amigo del hermano de tu prima se va a encontrar el móvil de tu novia que estará de borrachera, y cuando la vea para devolvérselo no se van a limitar a intercambiar información por Bluetooth 2.0 y el USB no va a entrar en el puerto.
El destino es la cuarta dimensión de los cobardes que no saben cómo actuar y creen que la primera opción será la adecuada (no la buena) porque está escrito.
Lo único que está escrito es que te vas a morir, y ni sabes cuándo, así que deja de pensar y pásatelo bien, ríete de todos que cuando te mueras van a llorar un par de días, así que hazles que nunca te olviden.
Encuentra 100 mujeres de tu vida en tres noches y que ninguna te caiga bien, gasta más goma que Alonso con su coche, pero lo más importante, quítale el boli al miedo y sé tu quien escribe tu futuro.

Princesa

Me llama la atención que todo cantantautor/escritor de novelas/escritor de poesías/escritor de lo que sea(como yo) siempre tenga alguna "obra" titulada princesa.
Sea bonita o fea, casi siempre tratan de lo mismo, de una musa, de una diva, de una mujer que alquila "felicidad", de una fémina en general, y aunque sea la más perversa del mundo o la que menos merezca la pena, casi siempre acaba saliendo la palabra "amor", aunque según una filósofa cercana a mi eso no existe, así que, ¿por qué nos "enamoramos"?
Pongo eso entre comillas porque dice mi filósofa que el amor no existe.
En caso de que lleve razón, creo que el amor en verdad es encaprichamiento. Si estamos solos nos acabamos sintiendo vacíos y necesitamos alguna persona que nos coma la cabeza y a quien comérsela.
Ahora bien, creo que antes de enamorarte deberías leer la letra pequeña; vas a poder dar muchos besitos y tus amigos puede que hasta te envidien si la tía está buena, pero eso es sólo lo que se ve desde fuera, desde dentro es como el sentimiento que tiene el guerrero que sale desnudo a luchar con el león, tierra trágame.
Al principio es todo muy bonito, y creo que es porque los dos personajes no se conocen del todo, pues es difícil encontrar tu media naranja dos veces al semestre.
Creo que somos tontos, porque si lo hacemos por consumar el amor, también se puede consumar la amistad con todas las que quieras sin tener que luchar con el león.
Si lo haces por los regalos de aniversario, no compensa un regalo por 365 dias de toques mientras echas la siesta, mensajes mientras estás leyendo el Marca y llamadas cuando te estás tocando, y eso quieras que no son cosas importantes.
En fin, que a follar con las amigas y a darse toques con vodafone, que es to' gracioso cuando te llaman los operadores sudamericanos a ofrecerte el x6.
Eso sí, si mañana ves a la mujer de tu vida, lucha con el león, y así todas las veces que puedas, porque es la excepción quien confirma la regla y alomejor algún día eres feliz con tu pareja del todo.

Dulce hijo de puta

Y se pelearon sinceridad y dulzura, no querían ser cómplices de susurros o chillidos entre personas, no querían poder unirse para que la verdad fuera algo grato al escucharla, así que separaron sus caminos.
La sinceridad quedó para los pocos valientes que no quieren hacerse daño ni a ellos ni a nadie, aguantando situaciones en las que miras a una persona y piensas lo contrario a lo que le dices con tu sonrisa, aunque a veces quedan mal la personas que no acostumbran a mentir.
La dulzura quedó para el resto, para todo el mundo, todos sabemos quedar bien con alguien porque nos interesa, podemos sacar una sonrisa a quien nos cae mal pero tiene más de una 90 entre la barbilla y el ombligo, y podemos fingir ser lo que no somos. Pero si no sabemos combinar ambos caminos, podemos acabar bien lejos.
Si eres sincero puedes acabar como un fracasado, y si eres sólo dulce, vas a llegar a ser un delicioso hijo de puta, que desde fuera es un bombón pero dentro no tiene chocolate.

La máquina perfecta no es perfecta en valores

Queremos más las cosas cuando no las tenemos, infravaloramos lo necesario y sobrevaloramos lo sólo normal.
Creemos en el amor a primera vista, pero es cerrar los ojos y odiamos el amor.
Bebemos hasta no poder más, buscamos malos royos pero no queremos que nos pisen el culo. De cada muchas cosas que soñamos, pocas son bonitas, y tristemente la belleza es relativa, depende del ojo con que se mira, pues si a mi una cosa me gusta esta claro que a la mayoria no, aunque solo sea por el morbo de verme pasar un mal rato.
Dicen que el ser humano es la máquina más perfecta que existe, yo no lo sé, porque es triste que al ponderar la idílica felicidad con la cotidiana realidad, lo cotidiano no sea idílico y la felicidad no sea lo real.

De septiembre en septiembre.

Y se acaba el verano.
Se van cerrando sombrillas al compás que se abren maleteros que llenamos de mierda antes de volver a donde vivimos.
3 meses sin hacer nada que a muchos les hubiera gustado aprovechar mejor de lo que lo han hecho. Pero hay quien lo ha aprovechado, y ahora a mediados de septiembre te come la cabeza con que echa de menos lo que ha hecho, ya sea por bien o por mal. En verdad el mundo así engrana bien, porque ahora mismo de fútbol no hay mucho que hablar, así que te inventas tías a las que te has follado en agosto hasta que mourinho abre su bocaza.
Está quien se ha ido a despejarse de la mala vida a los Picos de Europa y quien harto de estudiar se ha ido a Amsterdan a fumar. Uno te enseña fotos de vacas cagando en césped y otro como fuma mal césped y caga como una vaca.
Pero en fin, más allá de lo que cada uno ha hecho, está lo más duro, la vuelta, que es como año nuevo, con propósitos que te haces que sabes que no vas a cumplir ni una semana pero ahí están.
Al volver es un poco desconcierto, porque nada es como antes, está el que te dice "illo" porque estuvo en la feria de Málaga un par de días y el que ha visto más allá de las tardes en las palmeras y quiere ser el Che Guevara del grupo, el que bebe el whisky con el nombre más raro porque lo vio en un anuncio de la tele alemana, o el que no bebe en lata porque lo leyó en la Superpop.
Yo haría que esto fuera una época nueva, como vivir por fascículos, de septiembre a septiembre, y ahora al llegar, en vez de intentar acoplarse a lo normal, no cohibirme y buscar lo que después de tres meses me parece lo mejor para mi.
Pero soy un muñecajo más que quiere quedar bien, así que después de haber visto tíos en Barcelona con ropa rara que me mola, voy a seguir paseándome cerca del Shooter sin hacer nada vistiendo camisetas del Pull&Bear, y no soy el único.

Sigo con mi búsqueda

Somos conformistas de cojones, no luchamos por lo que en realidad queremos y cambiamos el Carpe Diem por la vida fácil, conozco poca gente que se deja llevar por la locura, por el ansia de conocer, que viva cada día con una filosofía, que ame al que ayer era un gilipollas y mañana lo odie a muerte, que no quiera quedar bien con todo el mundo, que se enamore diez veces al dia aunque solo se acueste con una siempre y sea para leer un libro, que cuestione a los que se las dan de inteligentes, que haga caso de lo que dicen los tontos, que quiera con locura y odie de forma cuerda, que se gaste lo que tiene cuando merezca la pena y viva el resto de la bohemia, que saque una mujer sensible y llorona de una puta de las que ves al salir de Granada, que se empalme viendo Aladín y no se ría con la mierda americana que llaman cine.
Que sea raro, raro de cojones, hay pocos así, pero si los conoces y los quieres, te hacen ver fácil el Carpe Diem y que te la sude vivir mal mañana, porque hoy te vas a inchar a hacer el amor con 20 personas distintas a las que crees ver como el amor de tu vida.

Por una u otra razón, ella sí podía

Vuelvo de lo diferente y me siento raro en casa. Creo que estoy enfermo porque nunca puedo estar conforme, porque quiero mas las cosas cuando las tengo lejos, porque estoy harto de la monotonia y no puedo hacer nada para cambiarla. Vivo rodeado de chupapollas que nunca han tenido un falo en la boca y se limitan a decir que son felices y estan agusto con todo aunque ni ellos mismos se lo creen. Yo soy el raro por decir que esa es gilipollas o que ese se las traga de 2 en 2. Vivo rodeado de seres perfectos entonces porque si yo fuera el unico inconforme en el mundo la cosa iria diferente. Escribo no porque crea que lo haga bien, sino porque es la mejor manera que conozco de desahogarme; si lo hago con personas me dicen que no me tome asi las cosas o que no es para tanto, casi me hacen sentir mal por desenvolverme como soy asi que tengo la cabeza llena de paranoias que no me llevan a nada. Quiero gente a mi lado que diga tantas cosas seguidas que no las pueda coger todas, que tenga su teoria de los polvos magicos de campanilla al igual que yo la tengo, pero que sea diferente y no me de la razon sin ni saber lo que estoy diciendo, pero en fin cada uno tiene lo que se merece, o eso dicen, pero no dudeis que en cuanto pueda me vereis con un "raro" personaje sentado en un banco peleandome porque el dice que volaba por la coca y yo piense que levitaba porque no solo follaba, sino porque peter pan le hacia el amor.

El fumador que no sabe fumar.

Miro al frente. La vieja del banco de delante de la fuente y debajo de la palmera se enciende un cigarro. En el tiempo que ella tarda en fumárselo yo me hago un repaso a mí mismo.
Ahora mismo tengo todo lo que podría pedir y me siento como una mierda. Creo que mi adicción al estar mal es como la de la vieja a la nicotina, algo que sabes que es una mierda y te mata, pero no paras de dar caladas.
Que todo en la vida me sonría creo que es lo que me hace desconfiar de mi felicidad, llámame Siddharta.
Además, igual que cuando fumas acabas tosiendo y la gente te confunde con un tractor, cuando estás mal la gente te da consejos. Yo a veces no sé por qué no tengo ganas de sonreir, ¿cómo coño sabe alguien por qué no las tengo y cual es la solución? En realidad no lo sabe, y dando sus consejos aparte de intentar quedar bien, toca los cojones, pero en fin, siempre hay que tener respeto y no decirle que mientras esa persona te intenta arreglar la vida sin ganar la lotería yo estoy pensando que es gilipollas.
Sigue la abuelita dándole caladas al cigarrito, y veo como con clase lo sacude para que se le caiga la ceniza.
Yo intento quitar la ceniza de mi vida, pero siempre me mancho, no sé salir limpio de nada, y cuando salgo de un problema creyendo estar limpio, me quito la camiseta y veo que por la espalda me manché, pero todo es mi culpa, porque a mi alrededor todo va bien, el agua verde almenos está en calma y no hay olas que me escupan en la cara, pero bueno, ya aprenderé a tirar la ceniza en el cenicero digo yo.
Ultima caladas mientras yo termino de pensar que soy un neurótico, y tira la colilla, igual que yo debería tirar mi orgullo, pero siempre me lo quedo y me acabo quemando, no soy un buen fumador.

Aguas verdes.

Sí, soy tan friki que últimamente ando intentando sacarle jugo a todo lo que veo aunque sea difícil. Son las 11 de la mañana y voy andando por un pueblecito de la playa haciendo el mismo camino de todos los días. Siempre me llama la atención un bar que se llama aguas verdes, no tiene nada de misterio, pero sólo el nombre y la pintada en la pared ya me atraen.
Sigo andando rumbo a la playa y poco a poco voy descomponiendo dichas aguas, porque el nombre sin más sentido que el del líquido con un color de moco es en verdad un nombre algo jeroglífico para ver donde vivimos. Podría hablar de la sociedad en general, pero creo que no tengo los bastantes sesos como para describir eso, además el que describe la sociedad siempre miente o deja cosas en el tintero.
Yo con las aguas verdes miro mi entorno, familia, amigos, conocidos... Podéis pensar que es una tontería comparar todo esto con unas putas aguas sucias, pero ahí va mi teoría.
Como en toda agua verde, está lo principal; el agua. Son la gente importante, lo que te da la vida o las ganas de ella. Además si sabes escrutarla bien puedes sacar agua cristalina, pero eso es algo más complejo. Pero aparte del agua, de todo lo bonito y esas cosas, está lo que hace que el agua sea verde, lo que te quita las ganas de bañarte o beber de ese elemento, puedes llamarlo mierda. Últimamente, que le doy muchas vueltas al coco, me he dado cuenta de que en verdad la mierda es poca, pero se expande y hace que toda el agua sea verde. Yo soy de los que piensa que en la vida nos mueve el morbo y que hay gente que cree que si todo está bien no merece la pena seguir, así que se dedican a dar por culo, pero bien, a veces con tal sutileza que no se da cuenta nadie o sólo yo, que a veces hasta veo cosas donde no las hay.
En verdad en la mezcla del agua verde hay más factores, pero con menor importancia y no tengo ganas de escribir tonterías (más), y sé que en el tramo de vida que estoy debería estar en mi entorno como un niño pequeño que se baña en el agua sudándosela que sea verde o morada, pero no sé, me gusta darle vueltas a las cosas, saber en quién te puedes bañar y de quién no puedes beber, y creo que sería interesante que aparte de mí, la gente intentara como mínimo conocer dicha mezcla a veces casi homogénea, pero somos demasiado ingenuos, así nos va.
Vuelvo a darle al play del móvil escuchando Manolito Caramierda de Poncho K y sigo mi camino hacia la playa, donde el agua verde no pasa del paseo marítimo.

Ser romántico a veces no está de más.

Pocas cosas me gustan tanto como mi guitarra y tú. Lo bueno es que ninguna estáis celosa si estoy con la otra. Tú creo que lo pasas bien viéndome cantar canciones de amor más feas que su madre y la guitarra es introvertida y todavía no me ha contado lo que siente cuando estoy contigo, así que todo marcha bien.
Estilizadas, me hacéis perder cordura con vuestras curvas entre mis brazos, agarrando tus manos o su mástil, ajustándole las clavijas o abrochándote eso tan feo que llevas debajo de la camiseta.
Podría también comparar tu pelo con las cuerdas, pero no es el mismo tacto, tu pelo no me hace daño en los dedos ni las cuerdas huelen a tu colonia, aunque ambas cosas son gratificantes: de una saco de vez en cuando música y la otra saca de mi una sensación agradable que me hace estar agusto sólo con tenerla cerca.
Pero en todo ésto ganas tú, porque ya quisiera una guitarra unos ojos tan feos.
Aparte de todo lo que podría llamar físico está lo importante, las dos me hacéis sentir bien cuando no tengo un buen rato o estar mejor cuando sí lo tengo.
Pero una depende de mí, si no tengo el día no me sirve de nada tocar 50 canciones que me gusten. La otra no depende de mí, tú sabes cómo estoy en cada momento cante bien o mal y puedes hacerme sentir perfecto sin tener que mover mi lengua ni mi mano, sólo tienes que darme un beso, e intentaré sacar de ti toda la música bonita que el trozo ese de madera no sea capaz de darme, o que yo no sea capaz de sacarle.